LA PREMIÈRE BISE
Que la lune est grise,
Ce soir sur les champs !
La première bise
Cingle les bœufs blancs.
Le petit ruisseau
Semble se cacher
Sous les longs roseaux
Qui gardent le gué.
De hautes charrues
Tendent leur oreille
Vers la grange nue
Qui déjà sommeille.
Et contre le ciel,
Un petit sapin
Qui pense à Noël
Tend sa fine main,
Attrape une étoile
Et , secrètement,
L'accroche en tremblant
A sa cime pâle.
Maurice Carême